Eu não imaginei que, um dia, a poesia seria impossível de ser escrita...
As palavras sempre verteram, doces, amargas...
Insistiram em materializar no papel a emoção da poetiza que, desastrada, ia compondo versos.
Eu não pude perceber,
mas a vida foi se tornando a própria obra,
os dias, versos... e a alegria do coração, tão viva, tão presente, tão pulsante... formou rimas e prosas...
Quis descrever e não pude... em vão tentei, os versos não verteram.
As palavras não teriam o mesmo esplendor do sentir de um coração que, agora, vive a plenitude da sintonia com o universo na poesia da vida.
(AMW- Fênix)
As palavras sempre verteram, doces, amargas...
Insistiram em materializar no papel a emoção da poetiza que, desastrada, ia compondo versos.
Eu não pude perceber,mas a vida foi se tornando a própria obra,
os dias, versos... e a alegria do coração, tão viva, tão presente, tão pulsante... formou rimas e prosas...
Quis descrever e não pude... em vão tentei, os versos não verteram.
As palavras não teriam o mesmo esplendor do sentir de um coração que, agora, vive a plenitude da sintonia com o universo na poesia da vida.
(AMW- Fênix)
